Temporada de casacas.

Sabes que pasa? que como que el tiempo se me esta safando de las manos y yo... para variar, estoy jugando con relojitos locos que de sincronizados no tienen nada. Te digo lo de los relojes a propósito de mis últimos actos, ya que como podrás ver la segundera de mis ojos anda por ti donde la minutera de mi corazón aun no llega, conste que no me refiero a que esto sea calentura de reloj solar buscándote el tac-tac de tu pecho, no no no, es solo que el tiempo que llevo sobre los labios no es el mismo que el de mis pies que están avanzando ahora como quien camina sobre el fango. Aunque talvez esa cuestión del tiempo sea la típica babosada calambresca y torpe que se le mete a uno cuando quiere tocar la puerta de la casa de alguien (supongamos que es la tuya) y se siente como güiro tocando timbre tras timbre y cuando van a abrir, zas! sale corriendo. En fin cosa de nunca quedarse en un lugar.
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Ah sí, cabrona! no se me olvida que me dijiste "mamón", por que te dije no se que de una editorial y de un fanzine. La verdad no se para que servía decirte eso, irrelevante mi querida Whatson. Pero vos sabrás que en este círculo es muy fácil que se te levanten los pies de la tierra y lógicamente a personas como yo, de tan ligeras nos lleva el viento. ...Si los pesados mi amor llevan todo ese montón de equipaje en las manos o mi amor yo quiero estar liviano... no se si te gusta Charly, ni te lo he preguntado no valla a ser que te me quedes viendo con cara de este cree que soy estúpida, así como la que pusiste cuando te pregunte si sabías que era Led Zeppelin. Lo que si es segurones fue esa carita de hierva buena que me pusiste al decir: "es que como que te transporta" al hablar de reggae.
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Charlatanerías de horas de la tarde para darle la sensación a la gente que me esta leyendo (por que lo están haciendo fíjate) que estoy colgado de vos, armarme un cuento por que no salí en "Sin casaca" y formales la imagen en la cabeza de que este pisado, a cada rato pisa suelos frágiles o resbaladizos del amor, piscinas, sí, como azulejos así brillantes... hay que aprovecharlo ya que en la universidad lo único que tenemos es monte. Monte de Venus, Eneas y romanos cerotes chafeando como buen sextero las obras de los griegos, a mí que se me hace que nosotros también somos un cd pirata de otro pueblo u otra cultura. mmm antes de que se me olvide que estamos hablando de libros, yo soy una letra times new roman, no perdón me equivoque soy un teclado nada más y vos.... déjame pensar..... sos una figurita binaria con muchos 0 en el oído. Que te parece si nos echamos un textito en el ordenador, eh?
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Que tengo mucho dolor de cabeza y ganas de comprarme una mochila para el viaje a xela, y tatuarle arriba de los zipers..., como se escribe ziper?, na dejémoslo en braguetas aunque creo que esas son solo las del pantalón. ..."si pensara menos con el corazón, menos con la cabeza y mas con la entrepierna, el triunfo del amor", naa a mi esa mierda no me va, como que me queda fingida. Le decía a una amiga que a mi no me sale eso de enojarme, nunca me enojo sabes, o la verdad sí pero se me pasa rápido por eso decía que soy liviano.
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Ya demasiada casaca no? puro truco y palabrerio? o ganas de hablarte así tal y como ando ahora, acelerado muy pero muy acelerado, pero como no estas mejor me echo un rapidín en el teclado aprovechándome el tiempin y sigo trabajando, trabajo sabes? soy publicista y vos maestra.
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PD. cuando leas esto, si te enoja la mala ortografía hacele huevos por que lo escribí en la recepción de la oficina y por si fuera poco no pensaba escribir para vos, pero ya ves te me metiste de shute.
Tqm.

diosa

A vos te hago un altar
semejanza de dios entre hombres
destello rojinegro de tu cabello
aura de coleres, (según el color de tu manto
o el de tu labial.)

Mas sacras que las de Cristo
tus perforaciones sobre el oído
sacramento de tus argollas
presencia bendita, arca de la alianza.

agua y hierva, nunca flor
costilla de dios, nunca de hombre

bajo tus pies
una luna
una serpiente
mi yo pecador

/ yo /

con la emoción de un fan
hincha de tu barra brava.

de tu corazón, el puñal
hacia el mío clavadme

vos madona
mi Lara Croft
mi Janis Joplin

/ black magic woman /

brujita santa
santa María Sabina
santa María Top Model

virgencita del pilar
muñequita budú
mary jane
mercedes benz

Alabada tú, mi fem fatal
vos sos mi Guadalupe
sos mi Fátima
mi Lourdes...

Santa divina de mi devoción
Hermosa from heaven...

I´dont like the drugs but the drugs like me.

Hoy tengo ganas de un mixto, así como los de otros blogs (12 3). Un mixto, camaroncito, concha y demás en cevichón. Salchicha, chorizo y longaniza, en un shuco... con cebolla chino porfa. Prosigamos.

Ya regrese al vicio de descargar música de Internet, por ahora me cargo varias joyitas de discos: Violator – Depeche Mode / Mechanical Animals – Marylin Manson (de aquí el título del post). Del otro lado de la moneda tengo: Residente o Visitante - Calle 13 / Underdog – Tego Calderón.

La semana pasada me llevé el libro más caro que he comprado en mi vida y por supuesto que valió la pena. (soy fan de los libros usados, 1. son mas baratos 2. huelen rico) Se trata de CIRCULAR 07, novelita sin orden alguno que en base a su fragmentación encuentra su totalidad. Su tiro va por quizá por el mismo lado en el que se dirigía Cortázar en Rayuela. Me gustó la historia de la chava que llama a todos los números de la guía hasta dar con el de su novio. Preciosa Psyco. El blog del autor es un diario de lecturas.

Mi catedrática de redacción en la universidad salió el sábado con un chispazo de lucidez y nos dijo en referencia a las bajas notas de un compañero: “que eso ya era suyo de el propio”. Siguiendo con la U resulta que los griegos tenían algo llamado “Fiestas Fálicas” en las que prosecionaban un pene erecto por la ciudad mientras las mujeres le lanzaban desde las calles coronas de flores. Dicen que ese fue uno de los antecedentes de la comedia.

Como todo buen o mal guatemalteco de güiro quería ser futbolista, pero conforme fui creciendo, tras un par de sangradas y un diente fuera de lugar, me di cuenta de que el deporte era demasiado peligroso para mí. Casi no miro fútbol aunque lo que más me gusta de cualquier liga es ver esas peleas patéticas por evitar el descenso. Hablando de deporte en mi librito caro hay un cuento de una pareja que se separa cuando ella se entera de que él le va al Barsa.

El temblor del otro día fue de la gran puta. Estaba sentado comiéndome una sopa instantánea cuando el mueble de mi computadora se empezó a balancear (sí, como en la compu.) me apresuré para abrir la puerta y luego mi hermano se despertó para madrearme por haberle sacudido la cama. (¿?).

Pasé toda el fin de semana escribiendo como estúpido, incluso me perdí una reunión de ex compañeros del primer semestre por redactar un par de cosas. Resulta que el lunes temprano me avisan que “ya no muchas gracias” y que ahora tengo hasta Julio para preparar el material. Igual la experiencia es buena, me di cuenta de que cuando tengo mucho que hacer hago bastante y cuando es poco me quedo a medias.

Hoy esta cumpliendo un año el Drogoconfeso. Así que gracias a la mara siempre por sus vistas, realmente no creí que abrir un blog me conectará tantas cosas, desde cuates (y en algún momento genéricos) hasta posibilidades de nuevos proyectos; un abrazo para todos mis vecinos blogger, gracias por siempre regalarme una tasita de azúcar cuando la ando buscando.

Esto no es Guatemala City.

seguramente aun no lo sabes
nadie te lo ha dicho
aquí no hay nada
absolutamente nada;
sin embargo estamos cabales
(seguramente lo presentís)
nada nos falta
ni ganas, ni razones

pero eso sí, que quede claro
aquí nos llenamos de sangre
de estiércol y de drogas
aquí danzamos en el sexo
en las calles, en los barrancos

aquí las niñas son prostitutas
pablito tiene pito y lo obligan a usar falda
(seguramente aquí si te ahuevas)
nadie te lo ha dicho,
para que te lo iban a decir
si aquí los cerdos usan uniforme
y les das mordidas de mazorca
porque si no te comen
y te meten al bote
y si no cabes entero, pues en pedacitos
aquí no hay castigo
(lo sabes, se que por eso viniste)

te las oles que este frío no es normal
ahuevos
si nadie te contó que dormimos en cartones
que nos calentamos con la cola
con el pegamento
aquí dormimos como familia
seis en una cama
y no tenemos conciencia
ni vergüenza
somos shucos
y huevones
por que tan solo aguantamos
doce horas de maquila
al menos eso es lo que dicen
lo que dicen ellos
los del panfleto de Tikal y Antigua
(seguramente los conoces, de ellos era el vuelo)

te borraron del mapa
camotán y algún lugar llamado ixcan
pero a vos que te importa
vos no venís aquí
vos vas allá
por que no te interesa
tomarte foto que niñitos panzones
esas no son familias lindas
por que carecen de madre
después del parto
vos queres esos trajes de calendario
esos inditos
(como les decís de cariño)
esos que te dicen
one dólar please.

a vos no te importan
esos indios brutos
(seguramente se te hace conocida la palabra)
de esos ay muchos allá
donde no tienen nombres
ni patria
ni documentos
(seguramente eso te da igual).

pero ya te dijeron donde
se compra coca
y mas barata
donde se como rico
eso sí
eso ni para que preguntarlo
vos queres pepián y kackic
yo se de otro lugar
mas grande y mas barato
pregunta por el plato típico
aquí comemos caca
frijoles y caca
arroz y caca.

que mas te dijeron?
a sí que estamos en vías de desarrollo
que ya no somos brutos y comunistas
ahora somos brutos y narcotraficantes
también artistas
(tampoco lo sabías? nadie te lo dijo?)
acaso no miras la M y la S
en cada mejilla
el 18 en la nomenclatura de nuestras calles

vos queres folclor
lo siento eso no hay aquí
nadie te dijo entonces
que esto no es Guatemala City
esto es GUATEMALA C.A.
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texto leído alguna noche de noviembre en la turistica Panajachel.

MUJERCITAS (hablando de canela fina)


El pasado jueves subí a eso de las ocho de la noche a la segunda avenida y once calle para encontrarme en La Banqueta, con algunas de las voces mas reconocidas del medio, Jessica Masaya, Claudia Navas, Rosa Chávez, Andrea Aragon, Lucía Escobar y Regina Jose Galindo.

Digamos que algo así como un equipo swat de fems fatales armadas con poemas y cuentos, puros cuentos bajo el brazo y la lengua. Sin olvidarse de la botellita de vino con la que arribaron al escenario. Canelita fina las mujeres.

Desde el primer cuento leído por Regina Jose Galindo, se anunciaba una larga sesión de textos ácidos, no hubo nada de que “empecemos suavecito”, así de golpe un primer cuento bastante amargo y difícil de digerir cargado de sangre feminicida, sus poemas aunque breves también resultan caer como pedradas. Una voz muy gruesa y pesada, aunque personalmente me pareció que su uso de lenguaje vulgar dentro de sus textos siempre sonó ajeno y muy poco sincero. Junto con ella esta el caso de Rosa Chávez (anfitriona/organizadora) quien también cuenta con una palabra bastante fuerte aunque sus poemas se distinguen por esas raíces mayas que sin caer en folclorismos le dan raíz y cimientos a su trabajo. Por cierto su libro ya se encuentra entre las próximas novedades de los Libros Mínimos.

Para no irnos demasiado de prisa, las lecturas de Jessica Masaya (a quien sentía ajena al trip de la noche) Claudia Navas y Andrea Aragón, le ponían un poco mas de pausa al asunto, dejando ir las palabras con voz mas serena, con textos que por su trasfondo intenso daban tarea para pensar un buen rato. Especialmente me gustaron las intervenciones de Lucía Escobar, quien rápido atrae la atención al leer sus cuentos, creo que no es lo mismo solo leerla a oírla, pero si ni modo se la perdieron, lo que leyó esa noche me parece que ya esta subido a su blog.

Aunque breve, fue de lo mejor que me ha tocado presenciar para este año, y es que desde que uno miraba los nombres en cartelera ya se presentía un buen evento. No todos los días se ve a todas estas mujeres reunidas, el público bien lo supo ya que respondió de buena manera superando lo acostumbrado para este tipo de eventos y lo esperado por las participantes mismas.

Lectura con palabras de pica-pica de carnaval, de mango verde con chile y limón
Canto de ninfas? no. Estas mujeres eran Amazonas.
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algunos textos de la lectura disponibles en el blog de Rosa Chávez/Santa Tirana,

Semana Santa

Tarde mis comentarios. Tengo la ligera impresión de que la Semana Santa nos pertenece mas a los guatemaltecos que la Navidad, hay algo de pasional que cuadra perfectamente en nuestra cultura. La Semana Santa es parte importante de la historia del país, desde los cortejos del Cabildo en Antigua Guatemala, la prohibición de Estrada Cabrera respecto al uso del “cucurucho” por temer un atentado en su contra, las procesiones de rogativa para calmar algunas pestes y enfermedades, Jesús de la Merced como patrón de la ciudad, Kejell Laugerud en algún momento miembro de la Hermandad de Santo Domingo, Asturias con un poema para Jesús de Candelaria, en fin los ejemplos son muchos.


Esa unión a la historia marca también una unión a los diferentes grupos sociales, las Hermandades como expresión de estas y por consiguiente la magnitud y desarrollo de los cortejos respondiendo a cada clase (comparar tan solo el estandarte de Santo Domingo con el de El Calvario), y no estaría mal situar la anécdota de que en algún momento a los “indios” no se les permitía procesionar al nazareno de La Merced, por lo cual procedieron a encargar el tallado de Jesús de Candelaria (nótese la tez morena y los rasgos).

No digo todo esto para devaluar ni ofender el sentido de los cortejos, sino tan solo para marcar algunos puntos importantes bajo los que giran las procesiones. No estoy en contra de esto, amo la Semana Santa. Mi vida siempre ha estado muy ligada al triduo pascual, aunque sí, por mi condición de no cristiano me quedo en la muerte y no festejo resurrección alguna. De mas esta decir que mi padre fue miembro de una hermandad, que cargue a partir de los no se cuantos años en procesiones infantiles, que en algún momento colabore diseñando y armando los adornos para las andas de la iglesia de mi barrio, y que en fechas de cuaresma siempre armo junto a mi hermano andas en miniatura con la imagen de un Señor Sepultado que me dejó mi viejo.


Es bueno escuchar una marcha fúnebre, Sudor de Sangre, Martirio (notar que somos el país que mas a cultivado este género), oler aserrín mojado, incienso y corozo, saber que cuando uno mira los poporopos es por que ya viene cerca la procesión.


Ahora no cargo, no soy cucurucho, pero asisto a las procesiones por que un vínculo sanguíneo de recuerdos me une a ellas y me es casi imposible pasar un año sin verlas. Como decía antes, me encuentro en descomunión con muchas de las ideas y prácticas católicas, pero si algo me ha gustado de esta religión siempre es ese barroquismo de elementos y significados que posee su liturgia, aquí es donde entra en juego mucho de mi amor por los cortejos procesionales. Me gusta ver un adorno e ir descifrando poco a poco cada uno de sus elementos hasta conjugarlo con el mensaje explicito de las andas, me gusta, sí y me levanta un conjunto de preguntas en torno a la funcionalidad de estos actos como “catequizaciones masivas”; hay adornos complicados sumamente, armados hasta la saciedad de simbolismos, que para alguien sin formación católica alguna serían inentendibles. Adornos que van mas allá del signos bíblicos y que caen hasta en el uso de conceptos de la tradición proveniente de los padres de la iglesia. Muchos adornos son triviales aceptémoslo y mucha gente se queda solo con la sensación de: “que lindo iba Jesús”.


Hay algo mío que se queda clavado cada semana santa junto al Cristo de un anda, es como si también cada imagen tuviera una parte de mí. Desde la mirada baja de Jesús de Candelaria, la serenitud del Cristo Yaciente de La Recolección. Esta semana santa la pase viendo como siempre cada cortejo por las noches, cerré con broche de oro precensiando desde el interior de la Basílica, la entrada del Señor Sepultado de Santo Domingo. Termine enfermo por tanta trasnochada y sereno acumulados, pero valió la pena. Se fue un tiempo mas y como dirían aquellos viejos folletos de La Merced, habrá que esperar que el próximo año despierten los cartabones.


Un post para Analú y el Beto.

medida diminuta

El hormiguero fue fatal
la picazón en el hombre
que se quedo sin cuerpo

se rasca la memoria
se hace oídos secos de papel
alucinaciones de letras
y una que otra hormiga
levanta volcanes dentro

de una duda /de un momento

y carga sobre su lomo
el doscientos por ciento
de su peso de existencia.

En la bascula del mundo
no se calcula el peso
de un ser tan diminuto
como una hormiga.

Se pesa la obesidad de la vida
el calibre de un lingote de oro.

Deberemos calcular el peso
de las palabras
el sobrepeso de las dudas
la plusvalía de los recuerdos.

Cuanto pesa entonces
la milésima parte de mis años?
Cuanto pesa entonces
mi palabra multiplicada al infinito?
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Vuelve el perro arrepentido

Quiero disculparme por aquellos que me visitaron en estos días y les apareció un mensaje diciendo que el blog estaba restringido solo para lectores invitados, no es que armará mi élite de lectores sino que no me gustaba el blog; como leyeron en mi día de huelga estoy enojado con el funcionamiento de blogger ya que no se pueden agregar nuevos elementos, las plantillas no guardan modificaciones en el html y ni siquiera los colores deja cambiar. Se que el problema no es solo mío por que en otros blogs andan en las misma.
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Ya mucho de mi existencia ahora es bloggera y no puedo quedarme sin la "persona virtual" del drogo, de esta manera lo que hice fue cerrarlo en lo que lograba dejar medio presentable el sitio.
Podrán ver que ahora ya cuento con etiquetas para mis entradas y que restauré la lista de links, en la parte de la cabecera sale un menú el cual por favor ignorenlo, como les digo no me deja modificar y tuve que obviarlo. Hice un banner para el sitio pero tampoco me deja subirlo.
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No voy a seguir llorando sobre la leche derramada y mejor voy a retomar esto así a lo sencillo. Un blog no depende de adornitos ni de buenas plantillas. Volvamos al origen, a la esencia y disculpen los inconvenientes.
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