rock poetry star.

Teníamos veinte años y éramos estúpidos
escuchábamos los tiempos que no eran nuestros
no nos correspondían
y callábamos
de todos los veinte yo tengo veinte y soy el mas estúpido
yo nunca entiendo cuando es hora de hacer sho
ni cuando es hora de hablar
siempre mi palabra en el lugar errado.

Creía que era un rock poetry star garabateando autógrafos
sí, mi autobiografía es un garabato ilegible.
Yo era un artista pop
cantando la misma canción mil años a cambio de un aplauso,
esa canción es una mierda y el resto también.

Cuarenta niñas no saben que tras el escenario (hay un vacío)

soy un hombre mediocre
/ y me piden otra
soy un hombre en ruinas
/ y me piden una foto

Yo era un hombre que escribía para ser hombre
o quizá para dejar de serlo
y el ego.... demasiado ego
millones de discos por una imagen.
¿Cual imagen?
mis lentes, mi pelo sobre el rostro, la manga larga y el cuello alto
¿que no ven que no soy yo?
que no quiero serlo
perforo mi piel para rehacerme.

Ni siquiera soy mi sombra
soy un hombre mediocre
un mono intentando escribir Rayuela
una rata queriendo ser Ulises...

Solo me queda el artista decadente,
el borracho de si mismo,
el veinteañero perdido en el patio de su casa,
el autista de su propia voz y engendro.

Cuarenta niñas no saben
que tenía veinte y era estúpido.
*
*
*

ahora Xela en imágenes...

hay tumbas de santos antes las que si me inclino....




la luz al salir del cementerio...



belleza de diario poético...

...

la marimbita 2, lugarcito fino...



última palabra, casa noj...

Cuando pienso en vos pienso en...

a Leonor Silvestri.
intro:
welcome to Tijuana, tequila, sexo y marihuana....

Adentro
a este vaso de tequila
sin sal,
una mirada furtiva
el casete en blanco
de nuestra conciencia
una sangre
que no significa nada.


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quiero irme del país y despertarme mañana en otro lado...


En el parque quizá
era lindo sabes?
yo tampoco creía en las fronteras
hasta que migración deporto a mi alma,
yo tampoco creía en dios
hasta que me cogí al demonio...

Entonces vos,
tomas mi cédula
y haces que me cuestione
todo el dato del tipo que no se si soy
quizá no te entiendo,
uno tenía que decir vos ché
y el otro vos cerote...

(Cuando pienso en vos pienso en argentino o en cualquier país de cualquier mundo.)

Dejaste cuestiones interminables
¿Por qué yo me rasuro y vos dejas crecer todo en tus axilas?
¿Por qué si preguntas sexo, masculino es mala respuesta?
Hay que ser creativos y mandar al mundo a tomar por culo
a comer mierda, animales no,
vos tan compleja en tu vida
y tan llena de babosadas a la hora de comer.

Esta bien cada quien su gusto y su placer,
tuviste tequila, sexo no pregunto y marihuana
aún te debo muchas respuestas
entende que entonces estaba verde
y no se bailar ni la rima de mis poemas
mucho menos salsa,
argentina
vos que bailas como una cubana
y aprendiste a hacerlo en irlanda
cantas sobre Tijuana en Xela...

por eso cuando pienso en vos, pienso en argentino en cualquier país de cualquier mundo

...te intento seguir el paso
cuando pones anarquía
en el graffiti de esta mierda que apenas tiene nombre.

Vos no sos esa Gente Que No,
sos un Tango Traidor
cuchillo en mano, salvaje,
nunca princesa, nunca mujercita
dedicarte a vos un poema
es cursi y marica
pero que si lo soy?
vos nunca contestaste si te gustaban los chicos,
a ciencia cierta no sé si solo eso aprendí de vos
no se explicarlo
igual te debo una canción...


welcome to Tijuana, tequila sexo y marihuana
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anexo o postrimerías:
se queda la lágrima fácil
el garabato de mi vida
en un papel con este poema
en tu bolsillo
a cambio de
todo,
de tu firma con plusvalía
que no espero

quiero irme del país y nos encontraremos mañana en otro lado...

Festival Internac. Animal del Monte


Mis notas, lo que recuerdo y extraño...

Aún tengo demasiado reciente el festival y la resaca no se me ha pasado, la sentimental por supuesto. Ese sentimiento que queda siempre que se acaba algo, turbulencia andante entre la melancolía, la felicidad o la tristeza.

Intento recordar entonces y contarlo...

No fue fácil llegar, como muchos saben me estoy cambiando de trabajo, tenía exámenes el sábado que empezaba el fest. y el sábado que terminaba; día viernes me rompí el hocico, y lunes aún tenía que llegar a trabajar. Digamos que se confabulo el universo y todo se dio aunque sea a ultima hora para poder partir el martes 13 (bonita fecha no?) a eso de las 5.30 de mi casa. Nunca había viajado a Xela así que sin estar seguro ni por donde pasaban las camionetas logre montarme y arribar perdido a eso de las 12 del medio día al Sexto Estado de los Altos.

A la organización le agradezco la buena alimentación y el hospedaje que de paso hay que decir era mas cómodo que estar en casa, ojala se pudiera vivir de leer todos los días. Esta de más hablar sobre el trabajo de Metáfora y toda la gente que colaboro en armar esto, como tanto se ha dicho suficiente es atreverse a hacer en este país un festival y luego pues en lo que a mi respecta no tengo nada que tachar, poco objetivo quizá mi comentario pero lo vivido no me deja escribir de otra manera.

Turisticamente me quedo con el parque central abrigo de cervezas y más, la iglesia de dos fachadas, el cementerio de ángeles decapitados, las calles estrechas y algunas localidades como Casa Noj y el Café de Las Iguanas o Las Lagartijas, siento no ser preciso pero no se me memorizo. Guardo en la memoria algunos bares y cantinas, una disco y la otra no. En fin si se pudiera valdría la pena vivir en Xela un tiempo.

Hablemos de lecturas y les enumero la del CUNOC (a donde quisiera regresar), la de una escuela para niñas que incluyo fotos, autógrafos y todo el resto, otra mas realizada para chavitas del IGA y la lectura final de la que me llevo quizá el gusto del ambiente en que se desarrollo y la nostalgia de haber sido la última. Se me olvidaba que salí sorteado para que me entrevistaran en un canal de tv que se transmite por aquellos lados, todo un rock poetry star tema sobre el cual los dejaré leyéndome luego. No es cuestión de ego, lo aseguro.

Mas que leer, lo mejor del festival fue la gente que conocí, Oswaldo Osuna el tico, mi tocaya Gabriela Padilla y Ezequiel, Marcos Rodríguez que se echo la compañía en las cinco horas de regreso a guate, Leo Silvestri y lo que también leerán después, el siempre decadente y cabrón Ernesto Carrión (me salió fácil el verso, mis huevos para tu almuerzo), Alma Karla Sandoval y los buenos apuntes que me dio respecto a despedidas y encuentros. No olvido ni hago de menos a la gente de este lado, la oportunidad de compartir un poco mas de tiempo con todos, Rosa, Pedro, Javier, Julio, Wingo y puta si pasará haciendo lista de cada persona esto tardaría demasiado. Imaginar que me falta cada integrante de Metáfora y el chingo de mara de aquí, aunque si algo confieso es que hubiera querido ver a todo el elenco durante el festival completo. Pero así es la cosa, yo soy testigo de lo difícil que es salir en viaje.

Los pocos días que pase por allá, me dejaron un piercing, un chingo de cuestionamientos mentales, un trip grandioso que fue en aumento conforme los días pasaron, platicas importantes sobre la literatura guatemalteca desde el estado ebrio y desde el estado sobrio. Un vergo de libros y más que libros, las vivencias por que aunque la gente no leyera verla actuar y vivir valía la pena y me dejaba aprender más. Partí para Xela algo estúpido y regresé igual, pero con ganas de trabajar y arreglar muchas cosas.

A eso de las 2.30 de la tarde empezó la despedida el viernes sin que me diera tiempo de hacerlo con cada quien, de todos regrese agradecido y con ganas de preparar un regreso para lo que falta del año. Ahora a quienes ya están en otra tierra, como diría la rola: las piedras rodando se encuentra.

En el final me robé las palabras de Soda y ahora las vuelvo a plagiar: GRACIAS TOTALES.


poema cagando

(a Wingston González)

ayer escribí un poema
mientras estaba sentado cagando

pensaba entonces
que de vez en cuando las palabras
se me salen
con mucho ruido y poca masa,

me sale el texto aguado
a borbotones
pero liquido, extremadamente líquido

¿cuantos días paso sin escribir?

se me congestiona el alma
con cólicos cerebrales
esos son días
en que quiero hablar
y se atora de gas mi garganta
tan solo eructo tufos hediondos.

(usted lo que tiene es una infección
por andar digiriendo cualquier babosada
)

me tapo,
me pongo estreñido
ojala hubiera peptobismol
para aliviar los calambres
y aflojar un poquito cada poema.

ayer escribí un poema cagando
mas no comprendo aún
como le hacen algunos
para escribir hasta por el culo.
*
*
*
con mucha admiración para el rudeboyblues, el underdog wingo.

BENDECIDA

[15 de septiembre]



ya no puedo darte el corazón
perdí mi apuesta por el rock and roll..

bendecida vos
vos y tu simplemente así..
así nomás
vos jugando tierra
mientras la hora llega
bendecida vos
vos y tu mente
eso aprendí de vos
que el frío es mental.
bendecida vos
y tus ojos de gato
vos tragando aserrín

bendecida vos
vos y la chispa adecuada
bendecida vos
saltando barreras
invadiendo gramillas
bendecida vos
las marcas sobre la piel

bendecida fue la causa de mi fortuna
algo que no me han consentido
y que ahora busco entre tus huesos
algo que no este tan lejos…

bendecida vos

vos y los héroes…
*
*
*