intentos y resultados

Para Lu!
una semana luego del cumple:
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Primera lectora
de los intentos del niño que no camina
y los garabatos tercos sobre iniciáticos libros
allí quedó en vos la primera firma
asfálticas fueron estas letras sobre las que caminaste.

Bendecida era un poema
y la piel un lago
Sabina resumía nosotros en una canción:
“fue en un pueblo con mar una noche después de un concierto”

En la memoria parpadeos
como fotos y poemas
algún día en galerías y bibliotecas
vos nunca fuiste poesía completa –decís-
tan solo un verso de nena
tan solo palabras

las palabras un código telefónico
timbramos los cables de una ciudad

^^^----------^^ cortocircuitándonos ^^^^^-------^^-

con los zapatos mojados en un portal
viviendo la vida como inmigrantes
saltando muros
nosotros
indocumentados en VIP.
Los huesos del caldo
jurando un jamás ser
“como esa mara”
vinito de media luna
llaves de habitación perdida.

Hicimos arder diablitos
hicimos talk shows en la playa
complots contra todo
planes que nos truncaban.

Aquí y ahora mija
échale huevos mano –también decías-
uno es el intento y otro el resultado
ahora entiendo por que creían
que éramos hermanos.
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Canto del Amor que Hace Daño


I
Hay días en quiero ser un nazi, usar pantalones con tirantes y svásticas en cada uno de sus broches. Hay días, Dios, en que quiero herir y hacer sufrir. Cierro los ojos y veo una posibilidad de daño infringido, veo con mirillas un objetivo por el que no debo titubear. Hay días en que quiero hacer de mí, un suicida que no muera solo sino que arrastre con su sangre el voto por la causa más estúpida existente en este mundo. Quiero herir. Ser un tirano, un dictador genocida que busca a diestra y siniestra la última gota de amor que vaga por los campos para prohibirle tener descendencia.

II
Mi grito es una plegaria de amor enviada en cometas alrededor del cielo, una plegaria que no se detiene ahora y nunca. Mi grito es un suspiro de inconformidad filtrado entre las rocas que aguardan el agua hirviendo y cuecen bajo tierra aquel animal vivo que en algún momento fui. Soy un manifiesto en blanco, un afiche de protesta sin palabras. Soy aquel que reclama sin saber por que lo hace, aquel que se pone en huelga de hambre por el simple echo de decir: no quiero.

III
Si alguien me obligara a recibir todo, si alguien me vendara los ojos y no me preguntara si quiero o no quiero. Ángel sádico que no crece sino bajo las alas ametralladas por la violencia y el espanto. Ángel que cae desde su cielo por que disfruta hacerse mierda contra el piso y no deja nunca que alguien lo tome de un lado y lo mantenga a flote. Ángel que rechaza los remiendos de un par de alas nuevas. Espera que lo encadenen en tierra y aten su cuello para que tenga que ver obligadamente hacia arriba. Ángel esclavo de una misión, de lengua encendida que busca boca que incendiar.

IV
Espera que lo maten. Espera que lo violen. Espera que lo escupan. El amor es un estado de violencia mantenido en sus justas proporciones. El odio es un amor despotricado. Espera que las estrellas caigan y formen barrancos alrededor del altar de su vida. Quiere la tierra por tumba y no el cielo como osario. Quiere ser esclavo y amo feudal. Quiere impartir ley. Ser el inquisidor que mande a la hoguera a quien se atreva a hacer una propuesta de amor que lleve insertada la palabra permiso. Quiere arder por los siglos de los siglos en el fuego de su no hacer nada, en el fuego de su háganme todo.

V
Hay días en que quiero ser un río de agua que desciende desde la constelación más lejana hasta la boca de toda la humanidad. Hay días en que quiero ser el canto con brazos infinitos que alberga entre su ecuador medio mundo y todo el cuerpo. Quiero ser un beso sin conciencia. Un cuerpo sin cerebro que baila como a través de cables eléctricos. Quiero ser el padre que perdona, la madre que pare esperazas a más no poder, quiero dar vida y marchitarme entre los campos de alcohol soñoliento, quiero darme y que mis crías me coman. Quiero ser naturaleza y ser muerto. Quiero amar y vengar el amor. Quiero amar y darle vuelta a la moneda.

“Mi capricho es ley, obediencia y amor”.
Ch.G.
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fotos tomadas de: fusilando.bitacoras.com y ombligopolis.blogspot.com

si hoy muriera y fuera una luciérnaga de luz triste

a propósito de mis lecturas sobre don Juan Matus:



si muero hoy
supongamos no importo
mi palabra ya esta dada
y mi cuerpo dejado a pedazos,
pocos de mí por cualquier lado
entonces en mi tumba enterrarán
una célula de luz consumida
entonces mi tumba será
un pequeño cubito sembrado en la nada
si muero hoy
un hilo se desprendería del infinito
y en su lugar la muerte remendaría la red.
He amado y eso no importa
tampoco a quien,
he sufrido y eso no importa
tampoco por qué
ni siquiera haber vivido importará
por que las sábanas de mi piel
se limpiaran todo rastro de sangre
aunque yo en todo, nadie en mí
entonces si muero hoy
supongamos que no muero
tan solo me disgrego
y un célula de luz centella
quedará entonces palpitando
en su nada
diluida en la luz de todo
diluida

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Medidas para no subirse al altar


No busco justificación, solo aceptar errores e intentar solucionarlos. Nadie es digno de criticar sino se critica, miran la paja en el ojo ajeno y no ven el monte que hay en el propio, que tire la primera piedra aquel que esté libre de pecado. Como tengo muchos me tiro yo mismo cuatro para ganarme mi derecho.

Primera piedra:
Nada me es tan desagradable, incluso luego de los 17 apodos que coleccioné en los básicos, como el hecho de que me digan: “poeta”. No me gusta la palabra y la idea romántica que provoca, el poeta hoy más que nunca se agrega al imaginario de la misma manera en que concebimos al juglar. “Los poetas bajaron del Olimpo” reza el famoso de Parra, aunque yo creo que los poetas se quedaron allá y los que quedamos en tierra sólo somos hombres que escriben. Sí ser poeta es escribir unicamente poemas, difícil que encuentre una banda de autores que no coqueteen con la novela, el cuento o el ensayo. ¿Para qué definirse en género y especialización?

Segunda piedra:
Incluso separar la literatura de las artes visuales y la música se vuelve una labor demasiado segregadora que puede llegar a producir una obra esquelética y escuálida, aburrida y carente de experimentación. De esa manera un escritor tendría que saber de pintura, música, cine, política..., tener una cultura muy amplia. Yo no he visto El Padrino, tampoco Los Pájaros, Los Amantes del Círculo Polar Ártico, y un montón de películas de las que ni siquiera me recuerdo el nombre. En política como dije antes, solía confundir a Bakunin con Marx e incluso cuando puse el nombre del primero en este blog lo escribí mal. En música no estoy muy jodido, digo yo, y en pintura no sabía como se pronunciaba Delacroix. Me falta más universalidad.

Tercera piedra:
En la Universidad tuve que dar una charla sobre literatura durante la época colonial, en un apartado era necesario que mencionara la producción paralela que sucedía en el resto del mundo y torpemente coloqué a Dostoievski dentro del lapso de tiempo que va del siglo XV al año 1821. Recibí un alto en mí charla y luego de que ningún compañero se pronunciara en contra de mi dato, el catedrático me interrumpió para aclarar que la obra de Fiódor pertenecía al siglo XIX. Lamento darme cuenta que Dostoievski apenas nacía en el 1821 y lamento decirle al licenciado que el broder se murió en 1881 así que su obra no pertenece tampoco al siglo XIX. ¡Huy no que educación la nuestra!

Cuarta piedra:
Hablando con mi maestro luego de dicha charla, me comentaban que un artículo mío procedente de este blog, había aparecido en una web y que él tenían severas discrepancias con lo que yo había escrito, además de que el texto estaba inundado de faltas ortográficas. Este blog está vergonzosamente inundado de ellas debido a mí descuido a la hora de publicar. Es lamentable que siendo corrector en mi parte laboral y definiéndome yo como escritor, aun muestre textos cochinos. Usar la Internet para sacar la información necesaria para una investigación, no es una mala actividad tal y como muchos maestros lo plantean. El problema reside en enseñarle al alumno a extraer y seleccionar la información realmente útil. Hay miles de páginas no confiables, con datos errados e incluso redactados con faltas de ortografía. “yo no quiero contaminar más la pinche red”

Antes de seguirme apedreando pido disculpas a todos los lectores por los errores que aquí puedan aparecer. Teníamos 20 años y eso no es una excusa, así que posiblemente bajaré la frecuencia de mis publicaciones mientras que le pongo más cuidado a mi formación. No pretendo llegar a tener una mente enciclopédica ni admiro a todos los tarados de la ilustración, simplemente me hacen falta un par de cosas para continuar con mí camino. No quiero un motor de Camaro simplemente arreglar el silenciador.

Acribillame


Hay tres revólveres

pero solo uno,

tan solo uno,

tiene una sola bala.


Tomo uno y disparo ...........?.........................NADA

tomo otro y disparo.......?.......................NADA

tomo el último detenidamente, me apunto y disparo..................................................................................................



...................................................................?......¿...........?.......



......................... NADA



pero el pájaro de mi corazón ya esta muerto,

tu labio es más rápido que la bala.
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acorde menor para septiembre frío


Septiembre me dice que soy un pianista tocando en mi teclado una sinfonía que desclava en las profundidades de mi arena Soy un par de ojos ciegos buscando la melodía que ha de quedar después de mis bombas atómicas después de los cuerpos después de las miradas de los gemidos y del adiós soy la canción que no muere la nota incrustada en las partituras de la historia rodeada de dos silencios Un mar que no cesa, un mar que va para todos lados y de su centro crea huracanes Riffs tempestuosos soy quien crea el himno de sus ojos para dejarlo tocar por todos en el tocadiscos de su sala que todos bailen con mi demencia que nadie quede quieto e inmóvil al escuchar la forma en que me desarmo Heme soy un réquiem y un amanecer soy el ruido de las olas y de los automóviles mi centro es la congestión del tráfico que se arma a las cinco de la tarde mis labios una bocina que se desespera dice que hice una canción y que no tengo derechos sobre ella por que la inspiración es ajena dice que hice una canción y que solo soy los dedos poseídos de ritmo que no dejan de tocar que no dejan de tocar que no dejan de tocar
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